Mission ? Vacances ?

25 août 2009

Je n'aime pas les vacances.
Je n'aime pas cette justification de l'esclavagisme qui rend les humains bêtement euphoriques et désespérément superficiels.
Je n'aime pas les vacances. Et encore moins les vacances parisiennes.

Je suis de retour chez moi. Mais, entendons-nous bien, je n'étais pas en vacances.
J'étais en mission familiale. Appelons cela une B. A. incontournable.
Je vais pouvoir désormais me reposer et retourner à ma réflexion et à ma recherche personnelle.
J'ai eu, pour éviter l'implosion, la présence d'esprit d'emmener quelques lectures et mon blog avec moi. J'ai limité les dégâts.
La preuve que ce n'était pas des vacances : Vous en connaissez beaucoup vous des gens qui quittent Nice pour partir deux semaines à Paris ? C'est contre-nature cette histoire.
Le sentiment de régression et de retour en arrière ne m'a pas quitté. C'est difficile à gérer. Avoir vécu plus de 40 ans Francilien et revenir dans ce monde avec un œil nouveau. Et se demander comment on a pu faire. Et anticiper la sensation, dans les reins, d'un virage sur les quais près des Invalides ; et la ressentir. Et "adopter" instantanément un style de conduite resté en mémoire. Et reconnaitre tous les endroits, jusqu'aux bouches d'égout. Dégoût, c'est bien dit. Et s'entendre raconter une anecdote pour chaque quartier, chaque carrefour, chaque rue... Pas fier. Et savoir que derrière la petite côte, il y a un restaurant qui s'appelle "la chaumière". Bingo. Toujours là. Et se souvenir qu'en 1975 on y a mangé avec des collègues (Philippe S. Philippe Sh. Patrick et Maria Le Qu. Eric J. et Daniel J.) et qu'on avait pris des champignons à la grecque en entrée. Je ne trouve pas ça normal de garder des trucs comme ça en mémoire. C'est flippant. Et se poser les mêmes questions que les provinciaux se posaient lorsqu'ils me voyaient ; ces provinciaux qui me semblaient exagérer. Ils n'exagéraient pas.

C'est inhumain ces endroits !
Les Parisiens vont penser que j'exagère. Qu'ils le pensent. Je ne suis plus d'eux. Mais alors plus du tout.

Posté par Claudio Orlando à 00:01 - Commentaires […] - Permalien [#]

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Commentaires

Didier

26/08/2009 12:17

Hé mec, c'est Paris ! Tu m'entends ? P.A.R.I.S. Paris Respire le bon air mais fais gaffe quand même Tous les jours des mômes meurent d'en respirer un peu trop Alors fais attention et marche dans les rues au hasard À n'importe quel coin de n'importe quelle rue, Tu rencontreras n'importe quel type Qui te proposera n'importe quoi Diamants, diadèmes, mais prends-les dans tes mains, Jette-les par terre, ça brise comme du verre. C'est Paris À Paris rien n'est pareil, c'est tellement changé que c'est même plus une ville, C'est qu'une grande poubelle La poubelle est pleine depuis si longtemps qu'y a plus d'place pour les déchets à nous, C'est Paris et à Paris, y a rien à faire, Juste marcher dans les rues, Marcher dans les rues et attendre, Attendre qu'y fasse un peu plus chaud, Qu'y fasse un peu plus jour, Qu'y fasse un peu d'amour P.A.R.I.S. Paris, c'est pas ce qu'on attend, Mais ça n'a pas d'importance parce que ça ne viendra pas C'est Paris, 1984, belle année Mes parents, mes parents viennent d'Espagne, Mais qu'est-ce qui nous reste à nous, le Liban ? Ah... c'est trop chaud Remarque, ici y fait un peu froid et ça, Aucun radiateur au monde n'y peut rien Y fait froid dans nos têtes C'est pas Tokyo, Londres, New-York ou Amsterdam, non Non c'est Paris et à Paris, y a rien à faire Paris, ville de nos rêves La poubelle est pleine depuis si longtemps qu'y a plus place pour nos déchets à nous Juste rien a faire, Juste marcher dans les rues, Marcher dans les rues et attendre Qu'y fasse un peu plus jour, Qu'y fasse un peu plus chaud, Qu'y fasse un peu d'amour. Ah ville de mes rêves ! Que feras-tu quand tu resteras seule, pourrie, Les ruines un peu partout ? Tu sais comment j'écris ton nom ? P.A.R.I.S. Hé mec, mec, comment t'épelles Paris ? Paris ? P.A.R.I.S. Non! non, non, non, non ! Paris ça s'épelle M.E.R.D.E. Tu sais, tu dois trouver quelqu'un qui remplisse ton cœur d'amour ou de calmant, Enfin de quelque chose, Parce qu'on arrive par erreur, par hasard ou trop tard Et la poubelle est pleine depuis si longtemps Qu'il n'y a plus d'place pour nos déchets à nous, C'est Paris, Paris, ville de nos rêves Mais à Paris y a rien à faire, Juste marcher dans les rues P.A.R.I.S. Alors marche, et attends Attends, attends [Paris, Taxi Girl]

Claudio

26/08/2009 12:16

Merci Didier. Ce blog est riche de vous. Quelle chance !

Claudio

26/08/2009 12:15

ça existe encore.Un de chaque côté en général, bien usé à l'endroit où on met la main. Et le bruit du poinçonneur ? ça t'évoque quelque chose ? ;-)

Didier

26/08/2009 12:15

chaque ville cada ciudad est la tienne cada ciudad comment te dire ? si l'on naît parisiens on est tout autant barcelonais c'est Paris bord de mer ou Barcelone au cœur des terres chaque ville est la sienne viens allons nous y promener I see the cities of the earth and make myself at random a part of them, I am a real Parisian, I am a habitan of Vienna, St. Petersburg, Berlin, Constantinople, I am of Adelaide, Sidney, Melbourne, I am of London, Manchester, Bristol, Edinburgh, Limerick, I am of Madrid, Cadiz, Barcelona, Oporto, Lyons, Brussels, Berne, Frankfort, Stuttgart, Turin, Florence, I belong in Moscow, Cracow, Warsaw, or northward in Christiana or Stockholm, or in Siberian Irkutsk, or in some street in Iceland, I descend upon all those cities, and rise from them again chaque ville est la mienne élancés ils chevaucheront Sienne avant d'y manger ou bledik ou bledi ou bledik ou bledou... [Tarmac / Chaque ville]

Berrybelle

26/08/2009 11:24

J'oubliais j'aime le son des portillons des squares. D'ailleurs j'aime ces squares de quartier. Enfin je ne sais pas si ce sont toujours ces mêmes portillons métalliques qui claquaient derrière celui qui entrait ou sortait.